Прикольная вещь - поболеть. Днем спишь, потому что сил нет, потому что температура, потому что... Да просто потому что.
Зато ночью...
И где же здесь логика? Где, я вас спрашиваю, в этом потрясающе загадочном мире хоть какая-то логика?!..
"Полпятого. Он ворочается в постели, считает в уме овечек и дни недели. Поспать бы хоть пару часиков, в самом деле. Бессонница. Жарко. Знаю. Не обессудь.
Она на софе в гостиной. Бормочет телек, на столике недопитое ркацители. Я сню ей февраль, и хлопья густой метели спускаются к ней на плечи, лицо и грудь.
С рассветом бледнеет лунная глаукома, и мир проступает плоско и незнакомо. Вороны плывут по серому небосклону, картинку пересекая наискосок. Ты снова меня отправишь в пустом вагоне к какому-нибудь забытому рубикону...
Я знаю, что у сюжетов свои законы. Но сделай ты исключение. Хоть разок."
(с) thelonewolf