Она не читает ночами Сартра
И не гуляет по скользким крышам,
Она на вас смотрит сквозь ваше Завтра,
Но не об этом обычно пишет.
Она далека от страстей, в которых
Капризы инфанты имеют ценность,
Она - это небо, стихи и город,
Где летом от слов закипает Цельсий.
Где зимы становятся не ручными,
Но обрученными с каждым текстом…
Она - расходящиеся, речные,
Открытые раны, больная местность.
В расселинах, ссадинах, в темных топях,
Прикована к рифмам, открыта ветру…
Она нереальнее всех утопий
И очевиднее всех ответов.
Она не стандартна в своём мышлении,
Встаёт из пепла, шагает дальше,
Сама всегда принимает решение,
Не терпит наглости, зла и фальши.
Она средь вас выбирает и делит
На настоящих, грядущих и прошлых,
Она стихийна. На самом деле,
В ней мало поэзии.
Жизни больше.
(с) Кот Басё